Mon environnement sonore

Le sec clapotis des doigts sur les claviers froid,
Entrecoupe les tumultes de la rue toute proche,
Où erre une vibrillonante cohorte de voix,
Qui en une pléiade de mélodies s'effilochent.

Parfois un profane, qui discret n'est vraiment pas,
Romps le silence de son gazouillis indigeste.
Ses paroles, les plus impénétrables qu'il soit,
Se révèlent n'être que prélude à sa sieste.

Vaine est la tentative de comprendre le sens
De ce concerto de borborygmes gutturaux,
Ce n'est pas phrase que ces mots sans consistance,
Et ce n'est pas paroles que ces murmures d'animaux.